Записки под забором

Шелест прошлого

Tue, 06 Oct 2009 08:56:00 GMT

Я пришел в этот мир 18.09.06 в 17 часов 26 минут. Местом моего рождения окозалось довольно угрюмый город - Devils city. По правде говоря, я почти не помню первых своих шагов в этом мире. Скорее всего всё было чертовски стандартным. Бои в комнате для новичков, флуд, нарушения, молчанки, общения, сбитые в кровь кулаки. Не помню когда и не помню зачем переехал в Demons city. Помню только, что оттуда и началась моя жизнь...

Королю Пауков (расшифровки)

Wed, 03 Oct 2007 15:51:20 GMT

Кости белые, как снег,
Отражают луч заката.
Раны скроет боль и бег
От наград, мечты и злата.
Лица тех, кто был далек
БолЬ пронзит кинжалом острым
Путь на небо… Как ты мог
Аду дать любовь и звезды?!
У тебя в душе тоска,
Кровь в сосудах закипает.
От последнего броска
Ветра свист тебя спасает.

Тихий вечер долог, вечен.
А ты любишь эту тьму.
Радуй ночь, ведь ты помечен!
Ад встречает Сатану.
Нити тонкой паутины
Тело жертвы оплетут.
У тебя глаза –две льдины.
Люди жаждут черных пут.

Таверна

Mon, 01 Oct 2007 20:28:26 GMT

Вы творческая личность? Тогда милости просим на огонек. Двери таверны всегда открыты. Адрес www.tavern.moy.su Проект глобальный.

Мои стихи

Sun, 16 Sep 2007 17:59:54 GMT

Несколько дней – это целая вечность.
Может когда-то мы были беспечней?
В мире, в котором так много пустого,
В мире, где жить не покажется ново.
Грустные души и грустные письма
В ящик ложатся, как осени листья.
Тысячи слов и десятки рассказов,
И откровенья от раза и к разу.
Два отраженья чего-то большого.
Чем все закончим? Начнем ли все снова?
Сами напишем свой странный сценарий.
Все предначертано в нас или с нами.

Свет свечи горел мерцая,
Ветер дул в мое окно.
Мысли в небо улетают.
Все равно…
И туманным серым утром
Все, что было моего
Растворяется как- будто.
Ничего…
И пойду своей дорогой,
А в груди лишь пустота.
Может к черту или Богу
Не беда…
Не погасит ветер света
И свеча горит, кричит
Под порывом эха-ветра.
Говорит…

Жесть

Sun, 16 Sep 2007 14:30:46 GMT

Вчера счет за интернет пришел. Ох, лучше бы он не приходил.

Новый день

Thu, 13 Sep 2007 10:57:34 GMT

Итак, что может пренести новый день поэту средней руки? Да ничего, кроме очередных растрат, дешового пива и просачкованных пар.

Не сметь читать под страхом смертной казни.

Wed, 12 Sep 2007 23:00:52 GMT

Вот и приходит к своему чертовому логическому завершению очередной бессмысленно изматывающий день под звездой, которую глупые люди отчего-то зовут Солнцем. Что мне принес этот день? Ровным счетом ничего, кроме дико гудящих ног, подозрительно ноющей спины и атита на левое ухо. И готов поспорить завтра будет не лучше: спину то конечно отпустит, а вот ноги и ухо вряд-ли. А потом опять рано встовать, опять поздно ложиться... И так день за днем. Пожалуй из этого и состоит моя глупая, никчемная, пустая жизнь. Этакий персональный Ад на одного. Ну и ладно, зато в моем Аду тепло, темно и мухи не кусают. Кто хочет в Ад - обращайтесь, с радостью подвинусь. Хорошего теплого капута на всех хватит! Звиздец! Эээ... Тобишь аминь.

Пепел

Wed, 12 Sep 2007 18:23:03 GMT

В душе пусто. Там только пепел. Так было надо. Да и нет ничего лучше на свете, чем ощущать на щеке дуновение свежего ветерка. Это так странно. Это пожалуй единственное, что заставляет меня понимать - жив пока. И этот ветер - он единственное, что может принести в жизнь новое, попутно унося пепел. Может когда нибудь на этом пепле взойдут новые ростки чего-то, так и не осмысленного мною, но бесконечно великого.

Опять стихи

Tue, 28 Aug 2007 11:04:29 GMT

Смерть в степи
Ни за что не боясь,
Никуда не смотря,
Уходил торопясь
За дола, за моря.
Обернуться хотел,
Только гордость в груди,
Переврав мой удел,
Прошептала «иди.»
Уходил, убегал,
Спотыкался в пути.
На колени упал,
Громко крикнул «прости»,
Но никто не ответил,
И может к добру.
Меня помнит лишь ветер,
Теперь я умру.
Станет пухом ковыль,
А надгробье и крест -
Эта серая пыль,
Это купол небес.
И стервятник прокаркает
Имя мое.
Поглядите! Я жив,
Да кружит воронье.
Сколько не дописал,
Сколько книг не прочел,
С кем я был, с кем я спал
Это дело мое.
По обветренной коже
Стекает слеза.
Степь – последнее ложе,
Закрой мне глаза.

Я человек.
Я бесконечно одинок.
И в этом мире нет души, узревшей в ветреной глуши
Как я лежал у ваших ног.
Я ЧЕЛОВЕК в самом себе
Я инь и янь, король и вор. И пламенеет юный взор
Кричащий «нет» самой судьбе.
Я шепот тысяч голосов
Всех тех, кто пал и встал с колен, и тех, кого удушит тлен
И сотни диких черных псов.
Я Люцифер и я Творец!
Я создаю в себе самом и сам разрушу свой же дом,
Ведь я творения венец!
И я ничто. Я пустота.
Я осознал: меня же нет! Остыло сердце, тухнет свет.
Я удаляюсь в никуда.

На верном клинке

Mon, 27 Aug 2007 21:14:14 GMT

На верном клинке полыхает рассвет,
На звеньях кольчуги пылают лучи.
Мы рвемся вперед, ведь пути назад нет,
А там впереди заждались палачи.
Холодное солнце заснеженных скал
Глядит нам в лицо через ставни небес.
Остры наши копья и страшен оскал
И греет нам сердце серебряный крест.
И пусть мы прошли через смертный порог,
И нас не дождется родная семья,
Но слишком уж страшен последний рывок
Того, кто нанизан на древко копья.
О нет, мы не будем валяться в ногах
Моля о позорной и рабской судьбе.
Идущий на бойню не чувствует страх,
Тем более если дал клятву себе.
И в райские кущи не ступит нога –
Останется только в аду догорать.
Но будет прославленна трижды рука,
Сумевшая жизнь у врага отобрать.
Погибнем не ночью, а праведным днем,
Когда синь небес глубока и легка.
И души пылают не страхом, - огнем!
И хрустнет под пальцами череп врага!